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El día era brumoso. Pero también en la bruma de la memoria, jugando, los recuerdos se han mezclado. ¿Amberes, la de \"la mano cortada\" - ant-werpen-?, ¿ Breda, la famosa por una derrota ?,¿ Hertogenbosch, la que eleva sus arquerías flamígeras por encima de los castaños centenarios ? ¿ o Gante, la de Carlos, rey y Emperador ?
Ninguna y todas a la vez. Pues hay un no sé qué, se diría, que tienen en común. En cualquier caso, el cielo gris, compacto, sin nubes, les oculta el sol a todas de la misma manera. Impregna todo de una melancolía suave, adornada con gatos mansos que comen de tu mano. Y a cierta altura las gaviotas, suspendidas a voluntad en el aire. ¿ Quién de nosotros no ha soñado alguna vez con ser un pájaro ? Por eso uno sube a una torre imaginaria y a la luz de un flexo va componiendo con los recuerdos un lugar que nunca existió.
Llevo impresa la luz fría de una mañana de marzo en la alta tierra castellana. He aquí una manera adecuada para un artista de decir que nací en un pueblo soriano, hace ya, ¡ uy, bastantes años !
Sin embargo, es poco lo que permanecí allí y los avatares de la vida me han depositado en Madrid, de donde también soy y ya para siempre.
No tengo formación especial, o mejor dicho, académicamente seguida. Unas temporadas con un pintor madrileño, un paso por la Escuela de dibujo ...
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