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Y, ¿véis?, en que se le mira un poco más de la cuenta, tras la sopresa, ya adopta ese aire ligeramente rufianesco, de jugador empedernido de futbolín y fumador precoz de \"celtas\" que no obstante (el tabaco) regateaba de maravilla en el patio del colegio, o abajo en la calle. Pero malo, malo no es; es que probablemente, soñador en el fondo él, su vida ha sido muy dura y tiene que ir a la defensiva. Ni siquiera se atreve a pegar él primero. En el fondo es bueno.
Nota : Los del párking, aclaro, no viven encerrados en un territorio, marcado por sus pises, que se limita únicamente a la isleta de aparcamiento. Ya lo sabemos, ese duro cemento y frías baldosas componiendo el \"embarcadero\" en raspa (diagonal) para los coches, bajo los que defenderse de la lluvia, de los desaprensivos, etc. \"Bon vivants\" como son los gatos, ellos también \"pillan\" trozo en los humildes jardines y callejón aledaños. Allí es donde en la noche (yo lo he visto) pelan la pava los que están en edad, allí es donde cuando el lorenzo pega fuerte, se solazan tripa arriba, con el aliento fresco de las umbrías (esto incluye hierva, flores e incluso trepadora hiedra). Ya lo dice una muy antigua canción de Noel Coward : \"Sólo los ingleses y los perros locos, pasean bajo el sol de Bangkok a las 2h de la tarde\").
Llevo impresa la luz fría de una mañana de marzo en la alta tierra castellana. He aquí una manera adecuada para un artista de decir que nací en un pueblo soriano, hace ya, ¡ uy, bastantes años !
Sin embargo, es poco lo que permanecí allí y los avatares de la vida me han depositado en Madrid, de donde también soy y ya para siempre.
No tengo formación especial, o mejor dicho, académicamente seguida. Unas temporadas con un pintor madrileño, un paso por la Escuela de dibujo ...
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