Hoy
sentado a la orilla del mundo
bebiendo un litro de oro licuado.
Mañana
cantando boleros
sobre una cuerda tensada
a diez metros del infierno...
del infierno.
“Malo”
como dice una madre ofendida
como el sorgo o la plaga que mata en cuaresma
siempre detrás de los ojos de un niño
que se fuma un cigarro
mientras arde su escuela destruida
aburrida...
Hoy
bordando las chambras del odio...
Ver más información de Fernando Villalon