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Una antigua costumbre ha llegado a nosotros
el enigma
que invierte su singular volumen
y no hay sibila que mienta ni cartomante alguno
que de negro aparece de caucho las alfombras
Surgen los cielos
verdes con el disfraz de octubre
y la palabra mayo no en vano se pronuncia
de azogue son sus fuentes
no consta el sustantivo
porque espera el silencio la estudiada locura
y a cualquiera revelan antes que todo llegue
Venga el tiempo de nuevo que hiere al infinito
la voluntad es suya y mía sus paredes
de caoba caminan sus fibras sanguinarias
que encorva a los sentidos de potentes cristales
Lo alimenta la liebre de los campos benditos
e incitan
sus ferosces
instintos que devora
la cumbre
los cimientos
parásitos que embriaga
a la tierra trasfunde
El sombrío
impecable
cautivo entre las simas
medita confundido su predicción del tiempo
marca las horas vivas
un reloj en sus manos
que la Muerte cantando celosamente aguarda
Y el absorbente muro
oculta
entre los tamos
enmudecidos nombres
el rizoma del hopo que enrosca los sentidos
pues el tiempo no viene y el diálogo se esfuma
encubriendo al espacio que asciende hasta sus alas
Pablo Bethencourt
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