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Un dramaturgo escribió una obra cuyo título viene bien aquí. La juventud, alada y azúl -no siempre tan dulce- de nuestra octogenaria musa quedó recogida en una cartulina. Como si fuera una mariposa disecada, pinchada en un corcho. Y así, queda constancia.
Muchas veces pensamos si todo va siendo un sueño. Nos sorprendemos por el milagro de haber sido en todo momento una y la misma persona.
Mas, a menudo, hay quien apenas puede releer las páginas de su propia novela. Hay quien ya no puede reponer páginas perdidas. Que no puede anudar el cabo suelto del hilo de la memoria, que una y otra vez se rompe, ora aquí ora allá.
Quizás sea que están ausentes, elaborando un capullo del que ya son crisálidas. Para cuando el tiempo no exista más, nacer otra vez, mariposas de luz, para la Eternidad.
I got printed the cold light of a March morning in the high land of Castile. Here is a proper way for an artist to say that he was born in a village. Spain, province of Soria; have you ever heard of this ?.
I lived there for a few years. Then, followoging life´s whimsical will I finally landed in Madrid. In this city have I my present and, hopefully, definitive abode.
As an artist I haven´t gone through any particular, or academical learning. I mean, to the point to get...
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